Representaciones de Darth Vader
Mis favoritas son la 1, 8, 10, 15, 16, 24 y 50.
El niño robado
… ven, oh, niño humano
a las aguas y lo salvaje
con un hada de la mano
pues en el mundo hay más llanto del que puedas comprender.
William Butler Yeats. El niño robado (1889)
Escuché esto por primera vez en un disco de los Waterboys, el Fisherman’s blues. Muchos años después Spielberg montó el final de la magistral Inteligencia Artificial en torno a estos versos.
Es el único poema en inglés que me sé. La tercera estrofa hace que se me salten las lágrimas. Recomiendo este poema, parece mentira que en un idioma tan endemoniado se pueda crear tanta belleza.
Se lo dedico a Chloe y a Edwina.
Estoy con Irlanda y otras cosas que pasan
ABC, 20 de Noviembre de 2009
La Audiencia avaló la edad del pirata Willy con la radiografía de otro.
De la Audiencia, el Willy y el Alakrana estoy hasta la Punta de la Estaca de Bares.
Van Rompuy, un gris conservador belga, elegido primer presidente de la UE.
No, si allí todo es gris, pero joder cómo gastan y cómo viajan. Cuando preguntas para qué demonios sirve todo este eurotinglado te contestan con la Novena de Ludwig Van y soltando palomitas.
Los Príncipes en Rabat
Hale, a saludar a otro tirano. No desuncimos ¿eh? España, el país abrazatiranos.
Los corsarios persiguen a otro pesquero a las 48 horas de liberar al Alakrana.
A por ellos, que estos gilipollas de españoles pagan…
(pie de foto) Silvia Albés, esposa de uno de los marineros
Que no está que nada mal…
‘Tenemos elementos suficientes para decir que Kalashov es un vor’
¿Jarrrrl?
Un consejero catalán votará por la independencia en la consulta del 13-D
Esta noticia es como las de que fulanito o fulanita va a salir caricaturizado en Los Simpson: Sencillamente me-la-su-da.
(Publicidad de Renfe) Viajamos contigo.
Sí, pero con la misma frecuencia de trenes que hace doce años en Majadahonda, sólo que antes sabíamos a qué hora pasaban y ahora es un lotería. Pedazo de sinvergüenzas, menos publicidad y más mejorar vuestro pésimo servicio.
Camps quiere que el Santander compre las oficinas sobrantes de una fusión CAM-Bancaja.
POLÍTICOS FUERA DE LAS CAJAS ¡¡¡YA!!!
La madre de Sandra Palo pide protección policial por miedo.
Porque el hijoputa que mató a su hija ya anda suelto, gracias a la mierda de justicia que hay en España.
243 años de cárcel por 17 violaciones.
O sea, que dentro de dos o tres añitos más o menos ya se puede pasear por la calle.
Algunas mujeres embarazadas de tres embriones optan por eliminar uno o dos por la dificultad de criar varios hijos a la vez.
‘Verás, hijo, érais tres, pero me cargué a tus dos hermanos. Tú estás aquí de chiripa’. Qué bonito es ser papá.
La revista ‘Zero’, en concurso de acreedores por la crisis.
Si es que la cosa no daba pa más.
(el Ministerio de) Cultura no admite preguntas.
En la más pura línea talante-zapateril.
El planeta fútbol, con Irlanda
Apúntenme también, por favor.
El Rastrillo abre hoy sus puertas.
(bostezo)
Literalmente
Desde hace algún tiempo se viene utilizando la palabra ‘literalmente’ de forma incorrecta, prescindiendo de su significado, solamente para dar énfasis.
Así, hace poco, en un partido de Rafa Nadal, el comentarista nos dijo que ‘Rafa Nadal se está comiendo literalmente a su rival’.
Y ahora piensen
¿SE IMAGINAN QUE RAFA NADAL SE COMIERA
LI-TE-RAL-MEN-TE A SU RIVAL?
Sería una de esas noticias que años después se comentan y todo el mundo recuerda dónde estaba y qué hacía, como lo de las Torres Gemelas, la muerte de la petarda de Lady Di o lo del Muro de Berlín. Cómo Rafa Nadal, en mitad del partido, saltó la red, se acercó a su rival y comenzó a devorarlo (suponemos que, como Hannibal Lecter, empezaría por la cara):
- Jo, yo estaba en casa, y me llamó mi mujer y me dijo: ‘deprisa, deprisa, pon la tele, que Rafa Nadal se está comiendo al tío que jugaba con él’.
- Pero cariño – le dije – eso lo hace siempre, es un campeón.
- Que no, joder, que se lo está papeando, nadie se atreve a acercarse, esto parece cuando Uma Thurman liquida a todos aquelllos chinos, deprisa, ponlo…
- ¡No jodas!
—-
A veces me alegro de no ser periodista y ser inglés y boticario. La única cosa que me hace dudar es si llamo a las quinolonas en masculino o en femenino. En la caja lo pone en masculino pero yo no lo aprendí así. Realmente hasta ahora había vivido tranquilamente con ello, pero mi médico me recetó una/o. Cuando te la (o lo) metes en tu cuerpo la duda hiere.
La noche de difuntos
La noche de difuntos me despertó a no sé qué hora el doblar de las campanas. Su tañido monótono y eterno me trajo a las mientes esta tradición que oí hace poco en Soria. Intente dormir de nuevo. ¡Imposible ! Una vez aguijoneada la imaginación, es un caballo que se desboca, y al que no sirve tirarle de la rienda.
Gustavo Adolfo Bécquer. El Monte de las Ánimas (1861)
Recuerdo que la noche (y el día) de difuntos es una cosa que todavía algunos frikis cristianos conmemoramos en estas fechas en lugar de Halloween.
No todo es Corte Inglés, amigos lectores. Hay vida detrás de las banderitas verdes y negras, y de todo el tinglado progre-yanqui (¿¿¿¡¡¡!!!???) que se ha montado estos días.
La entrada al Parque de la Fuente del Berro
Foto tomada una preciosa mañana de primavera. Con la susodicha Fuente. Me cuentan que en la parte de abajo del parque, donde da a la M-30, donde organizábamos los partidos de fútbol cuando éramos niños, han puesto un estanque. Espero ir a verlo lo antes posible.
Aquel tipo
Conocí a un tipo del que no se podía decir que era calvo, porque no hubiera sido justo. Tenía más bien el pelo como Billy Cristal, ya saben, no sé, raro. Bajo su pelo, su mentalidad también era rara, y tenía bastantes años (unos cuarenta) más que su cuerpo. Durante el poco tiempo que estuve obligado al contacto (que a mí se me antojó eterno) me obsequió con momentos tan tremendos como éste:
Sería el día de Año Nuevo (no hoy, el otro, el de mentira, el que celebra todo el mundo) de 1999, o quizá el día siguiente cuando, tras los saludos de rigor, me preguntó qué tal Hacienda. La pregunta me sorprendió y me inquietó, porque aunque estaba casi seguro de que la declaración se presenta en Junio, por unos momentos pensé que algún deber tributario se había escapado a mi memoria, con las gravosas consecuencias que este tipo de incumplimientos suele acarrear. No sé cómo me repuse y logré balar a través de mi estupor algo así como:
- ¿QUÉEEEEEEEEEE?
A lo que el contestó:
- Ah, pero… ¿tú no haces simulación de Hacienda cuando acaba el año?
(lo juro)
Ambos nos miramos como si el otro fuera un extraterrestre.
No recuerdo qué contesté, si es que dije algo, pero creo que me sentí cercano al protagonista de aquel cuadro de Munch.
Ahora este señor, que tiene mi edad, es lo que en términos americanos se llamaría triunfador, y en los míos un puto loser.
O, the days that we have seen.
Feliz año nuevo 2009/2010
La Taberna desea a sus lectores un feliz año nuevo, y que se cumplan todos nuestros buenos propósitos. Un fuerte abrazo a todos.
He visto cosas que vosotros no creeríais
Atardeceres rojo fuego desde mi balcón. Irlanda desde el aire. He entrado a The legal eagle. He reconocido a una tiparraca a la que no veía desde hace 20 años gracias a su foto del Facebook. He rezado en la Iglesia de San Juan de Tralee. He visto a unos papiones devorar a un pavo desgraciado que había caído en su foso en el Zoo de Madrid. He visto al Ratón Pérez dejar 20 euros debajo de la almohada de mi hija (me parece que se la ha ido la mano un poco). He visto Valencia desde un piso 11. He pasado por un túnel de tiburones. He llevado a mi hija pequeña a Urgencias mientras varios pisos más arriba un doctor con chilaba o algo parecido le cambiaba (literalmente) la cara a un señor. He vivido condiciones meteorológicas relativamente benévolas en el Presahara Español. He ido a un parque de atracciones casi sin colas. He visto a un tío correr los 100 metros lisos por debajo de 9,60. Y he podido ver Benidorm desde una planta 43.
Por descontado, también he visto los consabidos ataques de naves en llamas más allá de Orión y rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tanhauser. Eso ni se menciona.
Lo que sí se menciona es que ha sido el mejor verano que los Lippincott hayamos pasado jamás.
Vuelve a estar abierta (o eso intentaré) La Taberna de Lippincott.
